Sábado...

La mañana del sábado, un misterio para un borracho de carrera, se dejó caer después de 2 horas de agitado sueño. Era como despertar en otra ciudad, como pagando una penitencia, nauseas, dolor de cabeza, ojos inmensos y yo jurando que la ducha era mi portal de salvación, era un borracho limpio.
El metro, lento... La micro, vacía... Ganas de trabajar, nulas... Pero ahí estaba sentado en el banquito en mi oficina a las 9 de la mañana, oficina que en algún momento tenía la tarea de traer productos desde oriente y que jamas fue diseñada para ser habitada y menos con 30 grados a la sombra. En uno de los extremos el contenedor tiene una leyenda en chino que debe significar "no usar como oficina".
A lo lejos se sentía el ruido del chuzo penetrando la tierra, los autos pasando por la panamericana, el sazón de Juan Luis Guerra y los ruidos del misterioso jornal que está escondido en la bodega abajo de mi oficina. No podría describir la cara que puso cuando me vio, logró transmitirme todo el dolor que sentía, estaba en más que evidente estado de intemperancia. Traté de no hacer contacto visual y fingí que estaba buscando algo.
Ahora tengo calor, una caña terrible y un puto martillo.